Le journal déplié sur le trottoir n'en finit plus d'annoncer le chaos. C'est la fin du système bancaire et financier, la fin de l'Europe, la fin du monde te

l que nous le connaissons. Nous allons rebasculer dans le Moyen Age. Les enfants de la crise ne connaîtront jamais de Trente Glorieuses. Des Foireuses oui, mais des Glorieuses non. L'austérité guette le chaland et la société sensée protéger le peuple va le dépouiller. Voilà quelques pistes de joyeuses réflexions proposées par des éditorialistes enthousiastes dans ce bout de journal.

  Lui, il a posé quelques châtaignes chaudes dessus. Le type qui les cuit sur son bidon vient de lui en refiler. Elles fument tranquillement sur le trottoir, tandis qu'il rêvasse allongé sur un carton de fortune. Le boulevard se réveille peu à peu, et les voitures commencent à sortir de leurs parkings souterrains. Bientôt, un fleuve de tôles multicolores coulera devant lui, l'isolant une nouvelle fois du trottoir d'en face et de son grand panneau publicitaire. Quelques ouvriers matinaux s'y affairent, collant une affiche sur laquelle on voit des nains infidèles au Père Noël tapiner pour les magasins Carrefour. Il imagine le vieux trahi dans son igloo, une bouteille de vodka à la moufle. Alors il sourit.

Derrière la grande vitrine du kiosque, on peut voir une page des Echos. On nous informe que « l'Europe et les Etats-Unis sont dans la tempête ». Leurs finances dégringolent, leurs marchés ont peur et du coup, leurs bourses rétrécissent. Bientôt, on ne parlera plus des pays occidentaux mais des pays occis.

  Lui, il a eu froid la nuit dernière. Que voulez-vous ? La tempête du clochard, si l'on prend en compte l'organisation mondiale des saisons,  est une véritable crise systémique. La température recommence à chuter. Les sans-abri ont peur. Et leur espérance de vie rétrécit. Bientôt, la neige recouvrira le macadam, mais aussi les macchabées.

La question est de savoir quelle ampleur aura cette tempête. Est-ce comme en vingt-neuf ? Que vont devenir les banques ? « Et si on en parlait ? » propose la Société Générale. Ben oui, ça serait la moindre des choses, pensent les gens qui ont placé leurs thunes chez eux! Alors « Parlons d'avenir ! » s'exclame la BNP en ricanant. Ouh la la, ça sent le traquenard, non ? Non, car on garde vos économies bien au chaud. Ne vous inquiétez pas. Où ça ? « Là où votre argent est heureux ! » répond ING Direct en se signant. Mort de rire, la Banque Postale conclut par son ancien slogan : « Pour une nouvelle, c'est une bonne nouvelle ! »

  Lui, il se demande combien de temps la température va rester au-dessus de zéro. Va-t-on revivre un hiver comme en cinquante-quatre ? Chaque fois que le mois de décembre approche, il a peur. Alors parfois faut que ça sorte. Et il se met à haranguer les badauds en gueulant qu'il a « les boules de Noël » !

  A ces mots, les passantes aux épais manteaux se renfrognent. Leurs têtes toutes maquillées de rose sont ternies par l'invective du sauvage en haillons, à la manière des premiers frimas qui jettent l'opprobre sur des pétales multicolores. A l'instar des fleurs, les jolies flâneuses se fanent. Et les premiers passants... ne font que passer. Contournant soigneusement ce morceau un peu sale de réalité offert, ils se dirigent vers le kiosque à journaux. Là-bas, ils achètent les informations afin d'appréhender au mieux la réalité de demain.

  Ils ne voient pas son visage émacié par la faim. La rudesse de ses traits, qui ont pris pour exemple les tracés rectilignes des boulevards haussmanniens. Cette barbe incontrôlée, comme une forêt broussailleuse naissant en plein cœur de la ville. Ces yeux bleus comme le ciel qu'il côtoie dangereusement. Cet immobilisme, qui risque de faire de lui un arbre de plus sur le trottoir.

  Et les yeux noyés dans leurs doubles pages, on dirait qu'ils font de plus en plus la gueule.

  Lui, il rigole. Il a déjà poussé son caddy sur le côté pour leur faire un peu de place. Il regarde les châtaignes. Elles ne fument déjà plus. L'hiver arrive.

  Mais qui sait ?

  Peut-être auront-ils le temps de les partager ?

Des enseignants qui s’immolent, ou bien qui attaquent des préfectures au sabre… des débats politiques interminables où l’on dit la même chose. Des nouvelles en provenance d’Israël qui n’en sont pas. Une allégeance quasi religieuse à un fabriquant d’ordinateur.

C’est n’importe quoi.

Les yeux des gens s’embrument. Et ils ne savent plus dans quelle direction porter leurs regards.

Les professeurs, du haut de leurs savoirs devraient être en mesure de faire la part des choses. Il existe un autre monde que celui que l’on nous vend. La culture est une arme bien supérieure au sabre. Les poètes et les grands maîtres hurlent plus que jamais leur vision d’un monde réel, où les saisons s’écoulent sans que personne n’y prenne garde. Aujourd’hui, l’instantanéité de l’information atteint nos comportements. Nos cerveaux, assaillis par la vitesse, saturent de mauvaise musique et de voix inutiles. Dans un ultime réflexe d’autodéfense, éteignons les haut-parleurs. Prenons place dans ce fauteuil qui nous attend depuis trop longtemps, et écoutons les grands hommes, ceux dont le message est si essentiel que leurs voix s’affranchissent du temps et de la mort.

Il faut lire les livres, et arrêter un peu avec les tablettes et autres artifices modernes qui donnent de l’importance au flacon, méprisant l’ivresse de vivre naturellement. Si l’on réussit à s’enivrer du vol de l’albatros, pourquoi mourir alors qu’il existe encore tant de poèmes à vivre ? Le monde est magnifique, malgré ce qu’on nous fait croire ! Et vous savez quoi ? On vit dedans!

Laissons les beaux parleurs de côté. Tout ce qu’ils disent est sans valeur… tout ce qu’ils disent… ils le disent, c’est tout ! Ne perdons pas de temps à ces discours égocentriques qui cachent mal le mépris que ces gens ont du peuple. Tendons un peu plus l’oreille. Il existe des sons incroyables partout autour de nous. Ecoutons nos enfants. Ils apostrophent des amis imaginaires au lieu de nous parler ! Demandons-nous pour quelle raison futile leurs borborygmes sucrés ne finissent pas en desserts dans nos assiettes à l’heure du journal télévisé.  Ils ont pourtant beaucoup de choses à dire, les gosses. Ils vendent des mots précieux contre un peu d’attention. Pas d’enfant ? Ce n’est pas grave. Il y a toujours les oiseaux qui piaillent, affairés par l’arrivée de l’automne. Parfois, on entend aussi la musique douce et paisible du chat qui ronronne dans le salon, impatient de se vautrer sur le fauteuil devant un bon feu de cheminée.

Le monde est beau. Que voulez-vous, c’est comme ça!

Il ne se résume pas à des guerres interminables. Il y a aussi des pays en paix ! Le bien et le mal sont présents un peu partout. Il ne faut pas voir que le mal. Le bien illumine ici le sourire d’un vieux musicien qui n’avait plus touché de violon depuis des années. Là-bas, dans cet autre décor, des dizaines de villageois construisent une maison pour de jeunes mariés.

Il faut réévaluer ce qui a de l’importance dans nos existences.

L’actualité est chargée en drames, comme souvent. Celui qui me touche le plus, c’est cette enseignante qui s’est immolée par le feu. Je me souviens d’avoir connu un moment de solitude quand j’ai publié mon article L’idée qui brûle. J’y  regardais d’un œil plutôt circonspect l’immolation du jeune vendeur d’oranges que la presse s’était empressée de canoniser. Certains parlaient d’un acte héroïque, tentant de me renvoyer dans les cordes en brandissant bien haut l’argument du désespoir, dans un grand élan romantique … Alors que pensent-ils de notre enseignante ? Vont-ils en faire une nouvelle Jeanne d’Arc ? Tiendraient-ils le même discours si leurs enfants avaient assisté à la scène ?

Je ne nie pas l’existence d’un certain désespoir. Mais cette brume froide et aveuglante doit être impérativement évacuée avant qu’elle ne se mue en un brouillard toxique susceptible de s’embraser à tout moment.  

Pour ceux qui se sentent investis d’une mission, qu’ils fassent ce qu’ils ont à faire. Mais pour ceux qui  hésitent un peu avant de craquer l’allumette, je  leur conseille de regarder par la fenêtre, ou bien, quitte à me répéter, d’ouvrir des livres.

Relisez Le paradis perdu  de Milton, et souvenez-vous que le plus beau poème écrit en langue anglaise fut dicté par un aveugle.

Voyez comme les premiers feux de bois enfument les cheminées de nos villages.

Eteignez vos autoradios, et observez les bosquets dans le brouillard. On dirait que le monde nous offre un archipel entier émergeant d’un océan de lait !

Sentez l’odeur du froid qui s’annonce aux fenêtres d’une chambre, dans laquelle Baudelaire contemple toujours les splendeurs de sa maîtresse endormie.

Admirez le ciel que l’automne incendie, vous offrant un bouquet flamboyant que seule la nuit concurrence,  lorsqu’elle fait grimper sur la voûte céleste sa clématite d’étoiles ; c’est ça la perfection.

Ce n’est pas n’importe quoi. C’est presque de la magie.

Il suffit de regarder ; les amis, le monde est magnifique !